SÓ LEMBRA.

Você que olha

e não sabe quem é,

te digo de cara,

não é

o Richard Gere.

Apesar

que tenho uma linda mulher,

magra, linda,

olhos boca e pele,

roupa

e o cheiro  que sinto

no pescoço,

no abraço,

e o paraíso que fica mais em baixo.

Dos beijos,

dos desejos,

do jeito de brincar,

do sorriso

 e da voz

que encanta meus ouvidos.

Você olha e não acredita,

mas eu te digo, não é.

Apesar

 dessa linda mulher.

O QUE RESTA É A POESIA.

Depois de tudo,

no fim de tudo,

o que resta

é a poesia.

Depois dos beijos

 abraços,

glórias,

fracassos.

O que resta

é a poesia

e essa

 ninguém me tasca.

Depois do sol,

da lua,

de uma noite

nos seus braços,

do mais lindo

intenso

 amor

e de igual

 intensidade

de dor.

O que resta

é a poesia

que me salva,

 alivia,

que embala

 a minha dor

 e a de tantos outros.

As que eu escrevo

e as que vejo

nos muros

e nas músicas

que traduzem

todo meu sentimento,

como se fosse eu

escrevendo.

Que me pergunta

me explica,

replica e replica

até curar a dor.

Depois do coração partido

e reconstruído.

O que resta é a poesia,

prova da minha vida,

registro arqueológico

da minha existência.

Agradeço profundamente

a tudo que me inspira,

a todo amor

e a toda dor,

a todos os ciclos:

de bonança

e superação.

Resta

em alguma gaveta,

em algum guardanapo,

ou bloco de anotação,

nos e-mails

e mensagens de celular.

Vou ver o quanto disso

posso resgatar,

pedaços

de uma amor

que não vai mais voltar.