Não existe a liberdade
que procuro,
por menos do que a solidão.
Não existem
mar revolto ou proto seguro,
só gaiolas e alçapões.
Um andar sem destino,
desiludindo
quem se arrisca
a andar comigo.
O poeta que afaga
é o poeta que machuca.
O amor que arde
é o que corta e sangra.
A busca da busca,
arrisca a sorte,
perde ou ganha,
aprende,
apanha, apanha.
Sobrevive até amanhã.
nhanho!
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